Introduction de Richard Whelan.
Avant propos de Cornell Capa.

 

Juste un peu flou réunit les textes et les photographies de Robert Capa sur la Seconde Guerre mondiale, un périple trépidant à travers l’Europe, de Londres aux plages du débarquement, de l’Italie à l’Afrique du Nord, du Paris libéré à l’Allemagne des derniers jours du conflit.

Ce livre, empreint de la violence et de l’horreur des combats, révèle Capa sous un autre jour et nous permet de porter un regard nouveau sur son travail de photojournaliste. Il n’est pas spectateur de la guerre, il vit la guerre.

 

Robert Capa naît à Budapest en 1913. À la suite de ses activités politiques, il doit fuir la Hongrie à l’âge de 16 ans et s’installe à Berlin où il travaille comme apprenti photographe à l’agence de photo Duphot. En 1933, face à la montée du nazisme, il part vivre à Paris. En 1936, il effectue son premier reportage de guerre en Espagne, et photographie ensuite la résistance chinoise à l’invasion japonaise, la Seconde Guerre mondiale, la première guerre israélo-arabe et la guerre d’Indochine, montrant les conflits avec une émotion et un courage rare. En 1947, il crée l’agence Magnum avec ses amis Henri Cartier-Bresson, David « Chim » Seymour et George Rodger. Robert Delpire le rencontre vers 1951 dans les bureaux de Magnum à Paris alors qu’il cherche des photos de Rodger et Cartier-Bresson pour la revue NEUF. Capa meurt le 25 mai 1954 après avoir sauté sur une mine au sud de Hanoï alors qu’il couvre la guerre d’Indochine.

Un projet artistique contre l’abus et la maltraitance des enfants.

Tout a commencé en 1996 :

En Belgique, Marc Dutroux enlève deux petites filles, Julie et Melissa et les cache dans sa cave. Il les viole pendant des mois. Puis, alors que Dutroux est incarcéré pour un méfait mineur Julie et Melissa meurent de faim. Depuis lors, la souffrance de ces fillettes ne me quitte plus, elle est comme inscrite dans mon âme.

L’idée du projet, « alles wird gut » m’est venue en 2006, à bord d’un vol qui me ramenait du Thaïlande et du Cambodge, où j’avais fait un photoreportage pour l‘édition suédoise du magazine Elle. L’article en question portait sur le travail de l’UNICEF avec des enfants atteints du SIDA. Mais malgré le ton optimiste du reportage, je me sentais accablée. J’étais comme hantée par d‘autres photos : celles que je n’avais pas prises, celles des milliers d‘enfants des rues, prêts à vendre leurs corps émaciés à qui leur paierait un bol de riz.

Me voilà donc dans l’avion, parmi tous ces hommes qui rentraient chez eux reprendre la vie de tous les jours. Je lisais dans leurs expressions satisfaites ce qu’ils venaient de faire. C’était comme si chacun arborait un T-shirt au slogan, « Sex Tourist » imprimé en grosses lettres. Mais que pouvais-je faire ? Sinon fermer les yeux, faire semblant de les ignorer faire comme si je n’avais rien deviné de leur jeu.

Et pourtant. Derrière mes paupières closes j’ai vu des horreurs. Je voyais ces hommes caresser des petits garçons. Je les entendais dire aux adolescentes tremblantes de peur, « sois gentille ma chérie, viens ici ». J’ai vu en détail chaque viol, chaque enfance détruite.  D’autres images, enfouies, surgissaient aussi : des enfants battus, des gamins qui crevaient de faim, des enfants-soldats, des victimes de pédophiles… Des histoires lues dans les journaux, vues ou entendues dans l’actualité. Des images insoutenables. Impossible à photographier… Car cela ferait de moi une complice, une criminelle. Après tout, un reportage sur l’enfance maltraitée ne serait-il pas qu‘une autre forme de pornographie ?

C’est alors que je pensais à la maison de poupée de ma fille. Un monde de conte de fée, désuet, innocent, tout en miniatures. Cette image m’a fait comprendre que non seulement je devais agir, mais que j’en avais les moyens. La maltraitance est un sujet tabou ; essayer de la montrer peut paraître paradoxal. Mais si je passais par la fiction de la maison de poupées, je pourrais finalement mettre en scène cette violence.

Je faisais tout moi-même, de mes mains : j’ai construit des pièces à la déco et à l’éclairage soignés. J’ai modelé les personnages, je les ai disposés de manière à évoquer des scènes épouvantables. Et puis ces scènes, je les ai photographiées.

Le modelage des personnages pouvait prendre plusieurs jours. Pendant qu’avec mes doigts je lissais leurs joues et leurs ventres, je me sentais très proche de ces petites créatures. Au fur et à mesure que je les formais, je devinais, je ressentais ce qu‘ils éprouvaient, les victimes comme les bourreaux : la douleur de l’une, l’excitation de l’autre. Une expérience terrifiante.

On ne voit jamais dans mes photos le passage à l’acte. À aucun moment je ne donne la violence en spectacle. Comme cela, chaque spectateur doit s’impliquer et compléter l’histoire, avec sa propre peur, ses propres fantasmes.

Katrin Jakobsen, Paris 2011

Fondateur du service photo de Greenpeace International et premier salarié de Greenpeace France, Pierre Gleizes accompagne les actions de ce mouvement depuis trente ans. Après sept années passées chez Associated Press, il devient photographe indépendant en 1991 et réalise des reportages ethno-géographiques. Vivant actuellement sur un bateau, cet ardent défenseur de l’environnement, pacifiste convaincu et amoureux de la mer, est un témoin incontournable de l’épopée de Greenpeace.

Saint-Paul et Saint-Joseph sont deux prisons de Lyon construites au XIXe siècle. Devenues vétustes et surpeuplées, elles ont été désaffectées en 2009. Avant que la transformation des lieux ne provoque une amnésie collective, Ernest Pignon-Ernest a réinscrit sur les murs de ces prisons désaffectées le souvenir singulier d’homme et de femmes, célèbres ou inconnus, qui y ont été incarcérés, torturés, exécutés.
Le photographe Bruno Paccard vit et travaille à Lyon. Ces prisons ont longtemps fait partie de son environnement. Il a été missionné par les archives municipales de la ville pour y réaliser un reportage après leur fermeture.

La côte du songe de Mélinde à Zanzibar

Du Cap de Ras Kamboni au sud de la Somalie jusqu’au Mozambique en longeant le Kenya et la Tanzanie s’étirent, en un léger golfe saupoudré d’îles au sud par les Comores et refermé par la paume ouverte de Madagascar, les côtes swahilies… On y commerce depuis la nuit des temps, avec l’Inde, la Péninsule arabique ou Madagascar. Toutes sortes de marchandises, de la canne à sucre, du mil, du clou de girofle, de l’ivoire. Des cornes de rhinocéros. De l’indigo. Des carapaces de tortues. Des esclaves païens, capturés loin à l’intérieur des terres et que les musulmans de la côte méprisent. Les images de Gilles Nicolet suivent au plus près, pas après pas, la forme de la côte. On y croise, pêle-mêle, des hommes, des femmes, des enfants, des bateaux, des poissons, des araignées. On a l’impression que le photographe n’a qu’à regarder autour de lui pour que l’objectif capture un moment de beauté. Les photographies fouillent le temps, et le spectateur ne peut s’empêcher de se demander s’il est face à des souvenirs lointains ou à des clichés d’aujourd’hui tant la beauté de ces scènes et de ces personnages est au-delà du présent.

Extrait de la préface de Mathias Enard, prix Goncourt 2015.

 

Gilles Nicolet a passé les 35 dernières années, en Afrique parcourant le continent de long en large, de la Somalie au Sénégal et de l’Afrique du Sud à l’Algérie.
Agronome de formation, il a exercé en Somalie et en Afrique de l’Ouest avant de s’engager dans sa double passion des voyages et de la photographie. Très vite reconnu, il réalise de nombreux reportages pour des magazines de renom tels que Géo, le Sunday Times, Paris-Match ou le National Geographic.
Il y a dix ans, suite à un incident professionnel, il arrête complètement la photographie pour s’établir dans certaines des plus grandes réserves animalières de Tanzanie.

Ce projet sur la Côte Swahilie signe son retour à la photographie.

Swahili est son premier livre, une vision personnelle, mélancolique, contemplative parfois, d’un monde qui lui est cher mais qui est en train de disparaître.